Edith BERTHUIT.

Jamais encore elle n’a pris le parti de l’audace ; à peine ose-t-elle 
la réparation. 
Elle se sent plus habile loin de la brutalité du présent. 
Le cœur oppressé, longtemps, l’haleine sèche, elle se tait. 
Il est d’épaisses colères qui vous alourdissent.

Elle a fauté pourtant et quand la douleur la dévore, quand il lui faut 
restaurer la tache, elle dit alors minutieusement.

Honnête diplomate, elle veut éviter les turbulences. 
Par petites touches, elle dilue le venin et s’applique à la fraîcheur 
des mots. 
Elle couvre l’éclat de replis onctueux et n’effleure qu’avec douceur 
l’aveu.

Et elle chuchote sa révélation. 
Grossier secret qu’elle ne peut plus cacher.

Elle sera pleine d’égards après les cris d’orage.

Edith BERTHUIT