Au
coin de la rue, la claudication des pavés léchés de soleil, les murs vides qui,
brusquement, prennent fin en un angle abrupt tel un tranchoir et la forme en V
approximatif, en entonnoir du carrefour fourchu.
Au coin de la rue qui se termine, un souffle d'air, d'hésitation. A moins que ce ne soit d'hésitation faite air; qui peut savoir ?
A moins que ce ne soit d'air fait hésitation; dieu seul le sait.
Le souffle d'air, d'hésitation devient rapidement frisson.
Où ce frisson trouve-t-il sa source ? Dans l'adhérence du soleil ? Dans l'égale nudité du mur net et du soleil collés l'un contre l'autre ?
Tous les chemins pris commencent par une hésitation tremblante, pas vrai ?
Tous les carrefours, toutes les fourches ne convoquent-ils pas l'incertitude ?
Au coin de la rue qui se termine, un souffle d'air, d'hésitation. A moins que ce ne soit d'hésitation faite air; qui peut savoir ?
A moins que ce ne soit d'air fait hésitation; dieu seul le sait.
Le souffle d'air, d'hésitation devient rapidement frisson.
Où ce frisson trouve-t-il sa source ? Dans l'adhérence du soleil ? Dans l'égale nudité du mur net et du soleil collés l'un contre l'autre ?
Tous les chemins pris commencent par une hésitation tremblante, pas vrai ?
Tous les carrefours, toutes les fourches ne convoquent-ils pas l'incertitude ?
Patricia Laranco.
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