Après les
pluies, le jour est une coque grise,
une sphère douce de feutre caressant
qui retient la ville et le matin naissant
où seuls, tressaillent les feuilles à l'or terni
et, par instant, l'aigu cri d'un oiseau de mer
un peu perdu dans la concavité du ciel.
une sphère douce de feutre caressant
qui retient la ville et le matin naissant
où seuls, tressaillent les feuilles à l'or terni
et, par instant, l'aigu cri d'un oiseau de mer
un peu perdu dans la concavité du ciel.
La lumière est
partie, mais non point la chaleur.
Une moelleuse odeur, appesantie sur tout
dédouble, de son haleine humide
le monde.
Une moelleuse odeur, appesantie sur tout
dédouble, de son haleine humide
le monde.
Patricia Laranco,
à Paris, le 12 octobre 2018.
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