L'hiver ne permet pas le poème : les mots, frileux et turbulents, tentent de s'échapper du vent froid, la pensée est ankylosée, les vers se sont enlisés dans l'impossibilité du souvenir et je me débats contre le silence.
Quand on n'a rien à dire, il ne nous reste plus qu'à imaginer le soleil.
Gillian GENEVIEVE.
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