FAUVE.
Fauve.
Comme un après-midi où l'on s'ennuie,
une pièce où l'enfant unique tourne en rond
autour d'un guéridon de bois octogonal
à la table ouvragée dans l'hémisphère sud.
Fauve
comme la lumière en stagnation
déposant son huile distillée par le ciel
qui repose en face, autour de l'épais clocher
où les nuages-enclumes, plissés, se resserrent.
Fauve
comme le vague à l'âme en rotation
dans les échouages que l'on interroge en vain
Fauve
comme tous les gouffres, tous les fossés
qui vous barrent le chemin
vers le cœur des autres.
Fauve enfin, comme l'est la résignation
qui a fané les papiers peints
et les fleurettes.
Patricia Laranco.
1er novembre 2023, 08 h 50.
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