Un beau texte de la poète française Edith BERTHUIT.

 

 

 

Il a cette façon d’être hors de nous

Parce qu’il est en soi comme en exil

 

 

 

Quand on le questionne, il est sans souvenirs

Et sa voix repose sur l’à peu près

 

 

 

Il s’habite sous alarme

Et tait la couleur de ses rêves

 

 

 

Bouche ouverte aux oreilles qui s’offrent

Il se veut pure île d’oubli

 

 

 

Pauvre être si tant enclos

Dont la soif fervente pense la nuit secourable

 

 

 

Ventre encombré de vent

À qui l’idée seule d’ombre céleste insupporte

 

 

 

Mouche qui s’englue aux éclats des promesses

Papillon fuyant la nuit pour la plus vacillante des flammes

Son monde reste un lieu de langue

 

 

 

Toutefois, un nom n’est pas une fin.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Edith BERTHUIT.

2018.