Une lune brillante dans tout le ciel.
Tous les regards sur elle.
Ton regard sur elle.
Une fille passe, elle porte la lumière et le courage sans peine,
sûrement qu'elle gravira toutes les échelles, toutes les montagnes.
Sa vue baisse et le soleil retarde les siècles.
Il l'aime.
Elle vieillit.
Elle meurt.
Son corps, quelque part.
Non, c'est peut-être un pays, un ciel,
un petit nom familier qui fait rire les enfants.
Elle pense à tous ceux qui désamourent les mots doux.
Elle pense à ces mains qu'on pourrait désarçonner dans l'anse du vide.
Une vie a parlé.
Une autre a parlé.
Quelque chose résiste à la morsure d'exil.
Nous étions de la poussière d'éléphants, de l'arête de poissons, des minéraux,
nous étions la lune.
La mort n'existe pas.
Zohra MRIMI.
17 novembre 2021.
(Illustration photographique : Patricia Laranco)
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