TRANSPLANTATION.
La pierre. Grise, compacte, massive. Parfois noire. Le vent d'automne. Aigre. Humide. Comme une haleine de l'Océan. Qui flagelle les places bleu d'encre. S'enroule autour de la pierre roide, froide. Presque à la façon d'un lasso. S'enfile dans les petites rues secrètes (qui, elles aussi, sentent la pierre et qui en ont la chair-de-poule).
Et puis le ciel. Immense et gris. D'un gris terne, sévère, qui fait presque écho à celui des lourds et sombres agrégats de blocs romans, à leur patine. Le ciel où l'on s'attendrait presque à voir les gargouilles ouvrir leurs ailes membraneuses pour prendre leur vol. Un ciel plein de vent, saturé de pesantes nues aux airs d'énormes enclumes. Un ciel de plaine où se torsadent des Mesnies Hellequin de nuées.
Voilà ce que j'ai découvert en foulant le sol de l'Europe, à la toute fin de la (fatidique) année 1960.
Rien ne me préparait, à l'époque, à ce cadre intimidant, quasi hostile. A ces sensations qui déferlèrent sur moi, sans crier gare. Toutes nouvelles.
Pourquoi le ciel reflétait-il à ce point la vieille pierre usée, imprégnée de pluie et de vent ?
Pourquoi tout semblait-il, brusquement, autour de moi, sur moi, se resserrer, se ratatiner, rétrécir, se refermer comme des parois d'ombre ?
Réagissais-je uniquement en fonction de ce que j'avais perdu ? Ou de ce qui venait vers moi, en prenant allure de punition ? Etais-je déjà influencée, à près de six ans, par le voile de deuil, de vulnérabilité, de tristesse chronique qui s'était abattu, plusieurs mois tôt, sur mon pauvre noyau familial ? Ou par la sorte de rage impuissante qui, désormais, me tenait les tripes face à toute cette pour le moins brutale cascade de bouleversements majeurs que l'on m'imposait, de but en blanc (sans m'avoir expliqué grand chose) et que, par voie de conséquence, je refusais, de toute la force cabrée de mon être ?
Texte & photographie : Patricia Laranco.
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