Quelle poésie que celle du poète métis José LE MOIGNE !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

1

Celle qui ne dit pas son nom

mais qui se glisse

en sous-main sous l’écorce

si proche des canaux de la sève

qu’un simple éclat de lune

suffit à embraser la steppe

faisant  de chaque repli de l’erg

un marchepied vers la souillure

de nos pauvres reliques.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

2

À Orly on me parle

de  décalage horaire

mais je sais bien que le sommeil

qui refuse à mon front

son massage apaisant

est un rappel de la savane

quelque part sur ma peau

comme un regret d’enfance.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

3

 Pourtant je me souviens

du calebassier au bord de la Trace

serais-je que je me fie à l’hypothèse

d’un matin tropical

où d’un retrait dans les abysses.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

4

Je ne parle pas toutefois

de la jeunesse des pieds de malangas

de la puissance des gommiers

dont on fait des pirogues

ou des tambours de guerre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

5

Afrique

Afrique

quelle que puisse être ma genèse

je ne sème pas de sorgho rouge

dans les sillons de   latérite

au grand sabbat des morts

on garde à la ceinture

sa lame d’obsidienne

 

 

 

 

 

 

 

 

 

6

Le chant n’apporte de conseils

qu’aux convaincus et aux disciples

je refuse d’exhiber mes stigmates à la lune.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

José LE MOIGNE.

Nuit du 23 au 24 octobre 2020.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

©