J'ai entre les doigts
des étincèles de poèmes brisés
emmaillotés de sang séché
sur des feuilles jaunies avec le temps
ni la nuit
ni la journée
aucune ne pourra m'aider
à reconstituer
ces poèmes
trop longtemps
en garde à vue dans mes archives
d'enfant
Ô le temps !
qu'est-ce qu'on t'a fait ?
Nous ne t'avons pas obéi assez ?
GREGPHILE.
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