SON BIZARRE.
Un son d’aspirateur provient de la rue. Enfin, ça y ressemble. Je ne me lève pas. Je ne vais pas voir. Je persévère à ôter les nœuds dans la phrase. Objectif : glisser mon odieuse carcasse dans la crénelure d’une émotion.
Soudain, une motocyclette avale le bruit, dans un tonitruant vrombissement. Je constate. L’engin passé, ne siffle plus la musique lancinante. J’ignorerai encore la cause du bizarre. M’en fous, il m’a donné des mots pour crocheter la serrure de mon imaginaire.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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