Et il y a l’eau au creux de la pirogue. Visage de mort. Rappel de misère.
Des jambes nues. Des rires forts.
Les poissons et le moteur.
Des paquets de mer sur les visages. Les cheveux poisseux qui agacent dans la vitesse cahotante.
Solitude. Se serrer contre soi.
Fixer l’eau. L’imaginer impénétrable.
Rentrer l’amour et la colère. Inutiles.
Voir les autres s’amuser. Proches. Bien trop lointains pour l’atteindre.
Quand l’écume hurlera son impuissance, elle l’imitera.
Derrière les lauriers roses, un homme peigne le sable.
Edith BERTHUIT.
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